ПУТЕВОДИТЕЛЬ ПО БИБЛИИ ДЛЯ НАЧАЛЬНОЙ ШКОЛЫ
Релиз, вызывающий смешанное чувство легкой брезгливости с неподдельным восхищением. При такой высоте потолка саундпродьюса и вывыренной суггестивности можно было бы обойтись и без обилия бессмысленно-проходных вещей, чем, собственно, грешил и дебютный альбом бобруйских австралийцев. Их математика не слишком сложна, но теоретически чертовски выигрышна: «Агата Кристи» + «Аукцыон» минус тяжелое наследие 80-х = апофеоз эпической интимности в РМ-формате. Отличная формула, которая, однако, просто обязана давать меньше сбоев.
«Би-2» – проект, особенно прочный в своем аудио-базисе: на сцене пресловутый Лева Бидва абсолютно невыносим, и, похоже, с этим уже ничего не сделаешь. «Выделывается», «выкаблучивается» – самые мягкие термины, применимые к его мимико-пластической манере. Видимо, поэтому выпускающая фирма не сочла возможным включить в релиз хотя бы один дополнительный концертный видеотрек – отсутствие этой модной визуальный приправы в этапном творении группы подобного полета выглядит просто вопиюще.
Итак, мы послушно зажмуриваемся – и слышим фирменные мяукающе-холеные рулады вокалиста. Они имеют бесспорный харизматический потенциал, но опять-таки: почему же он оказывается реализован от силы процентов на 40? Почему вместо «драмы кошки драной» мы постоянно упираемся в ленивый стон откормленного кота, которому несильно наступили на хвост? Даже появление на одном из треков дополнительного вокала Юли Чичериной выглядит отнюдь не как внушающая уважение игра мускулами, а скорее отдает бессилием очеловечить в нужных местах лоснящийся левин голос сугубо интроспективными средствами.
Зато, в отличие от дебютного диска, фактически безупречны драматургия альбома – и, конечно, звук. Поистине античная композиционная логика делает оправданным присутствие в рамках общего целого даже самых отъявленных в своей напыщенной пустоте треков: любая идиотская виньеточка словно по взмаху волшебной палочки превращается в изящную капитель. Ну и, конечно, альбом – живой учебник по организации звукового пространства: все, что в руках бывалого ломастера обернулось бы тошнотворной перегруженностью, становится искрящимся бриллиантами выстроенных планов богатством общего саунда. Нет, ребята, все-таки от денег – не только одни несчастья.
А какие дивные сейшенмэны! Это вам не чисто человечная Чичерина, это опять-таки разговор в пользу богатых. Скажем, саксофонист, обозначенный в титрах как «А. Simmons»: живой, сука, и выразительный – эдакий синтез Дика Пэрри с Сергеем Лотовым. А аккордеонист Marko, вознесший лироэпический бред хита «Моя любовь» на высоту шопеновских ноктюрнов? Согласно легенде, его выгребли откуда-то со дна мельбурнских кабаков – такого дымчато-шарнирного, навороченного македонца в гротесковых перстнях, словно сошедшего с экрана «Black Cat, White Cat» Кустурицы. И там же – грустный метафизический псевдо-серф как бы а’ля Friends of Dean Martinez. Песня года.
Короче говоря, налицо царский подарок русским музыкальным радиостанциям: хотя эмоциональный спектр «Мяу кисе ми» и содержит мощнейшую полосу пресловутого «говна души», они все равно того не стоят. Условный Эйдельман не достоин целовать даже следы на песке от этих, гм, божественных ног.
